Páscoa

 Vi Jesus Cristo Descer à Terra

 Num meio-dia de fim de primavera

 tive um sonho como uma fotografia.

 Vi Jesus Cristo descer à terra.

 Veio pela encosta de um monte

 tornado outra vez menino,

 a correr e a rolar-se pela erva

 e a arrancar flores para as deitar fora

 e a rir de modo a ouvir-se de longe.

 Tinha fugido do céu.

 era nosso demais para fingir

 de segunda pessoa da Trindade.

 No céu era tudo falso, tudo em desacordo

 com flores e árvores e pedras.

 No céu tinha que estar sempre sério

 e de vez em quando de se tornar outra vez homem

 e subir para a cruz, e estar sempre a morrer

 com uma coroa toda à roda de espinhos

 e os pés espetados por um prego com cabeça,

 e até com um trapo à roda da cintura

 como os pretos nas ilustrações.

 Nem sequer o deixavam ter pai e mãe

 como as outras crianças.

 O seu pai era duas pessoas

 um velho chamado José, que era carpinteiro,

 e que não era pai dele;

 E o outro pai era uma pomba estúpida,

 a única pomba feia do mundo

 porque não era do mundo nem era pomba.

 E a sua mãe não tinha amado antes de o ter.

 Não era mulher: era uma mala

 em que ele tinha vindo do céu.

 E queriam que ele, que só nascera da mãe,

 e nunca tivera pai para amar com respeito,

 pregasse a bondade e a justiça!

 Um dia que Deus estava a dormir

 e o Espírito Santo andava a voar,

 ele foi à caixa dos milagres e roubou três.

 Com o primeiro fez que ninguém soubesse que ele tinha

 fugido.

 Com o segundo criou-se eternamente humano e menino.

 Com o terceiro criou um Cristo eternamente na cruz

 e deixou-o pregado na cruz que há no céu

 e serve de modelo às outras.

 Depois fugiu para o sol

 e desceu pelo primeiro raio que apanhou.

 Hoje vive na minha aldeia comigo.

 É uma criança bonita de riso e natural.

 Limpa o nariz ao braço direito,

 chapinha nas poças de água,

 colhe as flores e gosta delas e esquece-as.

 Atira pedras aos burros,

 rouba a fruta dos pomares

 e foge a chorar e a gritar dos cães.

 E, porque sabe que elas não gostam

 e que toda a gente acha graça,

 corre atrás das raparigas pelas estradas

 que vão em ranchos pelas estradas

 com as bilhas às cabeças

 e levanta-lhes as saias.

 A mim ensinou-me tudo.

 Ensinou-me a olhar para as cousas.

 Aponta-me todas as cousas que há nas flores.

 Mostra-me como as pedras são engraçadas

 quando a gente as tem na mão

 e olha devagar para elas.

 Diz-me muito mal de Deus.

 Diz que ele é um velho estúpido e doente,

 sempre a escarrar no chão

 E a dizer indecências.

 A Virgem Maria leva as tardes da eternidade a fazer meia.

 E o Espírito Santo coça-se com o bico

 e empoleira-se nas cadeiras e suja-as.

 Tudo no céu é estúpido como a Igreja Católica.

 Diz-me que Deus não percebe nada

 das coisas que criou —

"Se é que ele as criou, do que duvido" —

"Ele diz, por exemplo, que os seres cantam a sua glória,

 mas os seres não cantam nada.

 Se cantassem seriam cantores.

 Os seres existem e mais nada,

 e por isso se chamam seres."

 E depois, cansados de dizer mal de Deus,

 o Menino Jesus adormece nos meus braços

 e eu levo-o ao colo para casa.

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 Ele mora comigo na minha casa a meio do outeiro.

 Ele é a Eterna Criança, o deus que faltava.

 Ele é o humano que é natural,

 ele é o divino que sorri e que brinca.

 E por isso é que eu sei com toda a certeza

 que ele é o Menino Jesus verdadeiro.

 E a criança tão humana que é divina

 é esta minha quotidiana vida de poeta,

 e é porque ele anda sempre comigo que eu sou poeta

 sempre,

 e que o meu mínimo olhar

 me enche de sensação,

 e o mais pequeno som, seja do que for,

 parece falar comigo.

 A Criança Nova que habita onde vivo

 dá-me uma mão a mim

 e a outra a tudo que existe

 e assim vamos os três pelo caminho que houver,

 saltando e cantando e rindo

 e gozando o nosso segredo comum

 que é o de saber por toda a parte

 que não há mistério no mundo

 e que tudo vale a pena.

 A Criança Eterna acompanha-me sempre.

 A direção do meu olhar é o seu dedo apontando.

 O meu ouvido atento alegremente a todos os sons

 são as cócegas que ele me faz, brincando, nas orelhas.

 Damo-nos tão bem um com o outro

 na companhia de tudo

 que nunca pensamos um no outro,

 mas vivemos juntos e dois

 com um acordo íntimo

 como a mão direita e a esquerda.

 Ao anoitecer brincamos as cinco pedrinhas

 no degrau da porta de casa,

 graves como convém a um deus e a um poeta,

 e como se cada pedra

 fosse todo um universo

 e fosse por isso um grande perigo para ela

 deixá-la cair no chão.

 Depois eu conto-lhe histórias das cousas só dos homens

 e ele sorri, porque tudo é incrível.

 Ri dos reis e dos que não são reis,

 e tem pena de ouvir falar das guerras,

 e dos comércios, e dos navios

 que ficam fumo no ar dos altos-mares.

 Porque ele sabe que tudo isso falta àquela verdade

 que uma flor tem ao florescer

 e que anda com a luz do sol

 a variar os montes e os vales,

 e a fazer doer nos olhos os muros caiados.

 Depois ele adormece e eu deito-o.

 Levo-o ao colo para dentro de casa

 e deito-o, despindo-o lentamente

 e como seguindo um ritual muito limpo

 e todo materno até ele estar nu.

 Ele dorme dentro da minha alma

 e às vezes acorda de noite

 e brinca com os meus sonhos.

 Vira uns de pernas para o ar,

 põe uns em cima dos outros

 e bate as palmas sozinho

 sorrindo para o meu sono.

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 Quando eu morrer, filhinho,

 seja eu a criança, o mais pequeno.

 Pega-me tu ao colo

 e leva-me para dentro da tua casa.

 Despe o meu ser cansado e humano

 e deita-me na tua cama.

 E conta-me histórias, caso eu acorde,

 para eu tornar a adormecer.

 E dá-me sonhos teus para eu brincar

 até que nasça qualquer dia

 que tu sabes qual é.

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 Esta é a história do meu Menino Jesus.

 Por que razão que se perceba

 não há de ser ela mais verdadeira

 que tudo quanto os filósofos pensam

 e tudo quanto as religiões ensinam?

Fernando Pessoa - Portugal

in "O Guardador de Rebanhos - Poema VIII" com o heterónimo Alberto Caeiro